O Mundo de acordo com Miro!

Anda um homem, vivo, por pouco ainda vivo e extraordinariamente ainda cheio de vontade, a choramingar constantemente a mesma baba e ranho, lavados a seco para um nada higienizado de absoluto desdém, para depois assistir a isto: o saque do espólio dos mortos, ainda mortos e certamente já sem vontade alguma de publicar seja o que for. - Estão, tipo...mortos! Certo? Mas não, a altura é exacta, é sempre exacta ao ritmo da necessidade dos ganhos possíveis, da família, da editora, do raio que os parta, nunca dos fieis leitores, que esses são carneiros puros com moeda infinita incrustada na lã inocente do bom gosto. E mais, o texto tem de ser alto, levantado, sublime, pois é do Bolaño valha-me deus, um tipo que escrevia bem como o caralho mas que poucos serão os que, com genuína honestidade se chegarão à frente para descrever a emoção orgástica da leitura das duríssimas e dificilíssimas 1063 páginas do seu épico romance " 2666 " - ' A vida humana inteira está dentro destas ...

Estou a ficar demasiado velho  e gordo  e feio  e morto para me relacionar com gente  que jamais entenderá o simples conceito  de lealdade e honestidade.

Na madeira velha, baratucha, riscada, da mesinha da máquina de escrever há uma paisagem, feita de veios, que só uma criança pode ver ou o eu mais velho da criança, uma mulher sonhando quando devia estar a bater à máquina o último relatório do dia. Se isto fosse um mapa, pensa ela, um mapa decretado para memorizar podendo ela talvez percorrê-lo, ele mostra cordilheira atrás de cordilheira esbatendo-se no deserto nebulento, aqui e além um sinal de aquíferos e um possível bebedouro. Se isto fosse um mapa seria o mapa da última idade da sua vida, não um mapa de escolhas mas um mapa de variações sobre a escolha maior. Seria o mapa pelo qual ela poderia ver o fim das escolhas turísticas, de distâncias azuladas e arroxeadas de romantismo, pelo qual ela reconheceria que a poesia não é revolução mas uma forma de saber por que tem de vir a revolução. Se esta mesinha de madeira baratucha, produzida em massa, vinda da Companhia de Gás de Brooklyn, produzida em massa porém duradoura, presente ago...

Corre!   Se não está na  não existe????

Dos melhores dias de um ano qualquer...

David Bowie por Terry O'Neill (1974) Bem tarde a descobri,  Exposicao Iconic Bowie , mas, ainda fui a tempo e muitos de vós também poderão ir. Apanhem esta fantástica exposição fotográfica no Arrábida Shopping (Gaia), pois dizerem que o Bowie morreu será sempre 'fake news' no coração de quem o amou.

Errol Flynn

Ao contrário do que muitas imaginações menos tolerantes acreditam, este blogue não se chama da forma como se chama, por ser eu um 'arrogantezinho de merda' ( ipsis litteris ) que só quer ver o mundo partido em bocados e reorganizado à sua maneira. É verdade que sou amiúde tomado por certas e determinadas arrogâncias, e é uma merda que o seja por vezes, pois só me lixa a vida. Porém, "O Mundo de Acordo com Miro" não é mais nem menos que uma homenagem, um singelo tributo a um pequeno grande filme que sempre adorei: " The World According to Garp ". Esta inteligentíssima produção de 1982, realizada por George Roy Hill, onde o malogrado Robin Williams interpreta o papel principal, - uma das grandes prestações da sua carreira, por sinal, - em um registo dramático, e porém sempre imerso naquela sua muito própria inocência cómica, que transparecia sem esforço quando o permitia, sempre me tocou em nervos e delírios muito particulares. Creio até, que o facto de a...

- O que é essa coisa da poesia? - Pergunta-lhe o renitente na rua. - Diz-me lá para que me serve? - O Senhor Barbosa ficou com a língua pesada para respostas imediatas, mas, na sua cabeça, a tapar disfarçadamente aquele protesto mudo, corriam-lhe os mais profundos e belos desejos dos Homens. - Então? - insiste o editor impaciente - Respondes ou não às minhas perguntas? Para que serve aquilo de que te serves para fingires que serves o mundo de alguma maior beleza? Esta última, mais dramática questão, teve um efeito de praxe naquele homem só raíz. Este homem só chão, posto a renascer para uma teoria inteiramente certa de uma nova vida, achou ser seu dever fazer-lhe espécie dar respostas que não iriam acudir nenhum espírito. Porém, interiormente, remoía-se contra a preguiça de não mastigar apenas os pensamentos. Queria mesmo responder-lhe e, em acto poético contínuo, provar-lhe que a poesia serve apenas uma coisa. - Dá-me ao menos um exemplo. - Persiste o inquisidor. - Nota bem, um...

... deixei de pedir meças a quem me parte as asas de cristal, tomado tão a medo neste bom jardim algum dia teria de deixar de voar antes mesmo de o começar. Só peço a quem seja, que atirará essa pedra fria e desigual que o faça já, rápido, ao contrário do longo fim que começou tão lento a me despedaçar...

Escrevo isto em rescaldo porque sou activista de muito pouco.  Ou melhor, escrevo isto ' à posteriori ' apenas porque ninguém me pede e paga para expressar publicamente a minha opinião sobre seja o que for, e por isso não o faço no mesmo trilho de qualquer rebanho, assim só por 'dá cá uma palha', e muito menos em montras mais sérias e avalizadas. Serei egoísta, e sou-o, porém, neste aspecto concreto daquilo que escrevo aqui, encaro-o mais como um egoísmo de pouca monta, um ' fait-diver ', vá. Apenas porque o escrevo aqui "no meu Mundo..." em vez de o fazer em plataformas mais credíveis e visíveis ou em alguma publicação mais digna, seja online ou em papel.  Há muito ressabiamento aqui? Há, sim senhor, gostava muito de o poder fazer aí, mas não consigo, não lhes chego, só que mesmo isso não me impede de o escrever, e de acreditar que acabo por ser mais honesto do que muitas vezes o são 'os consideráveis de nome próprio' ou 'os senhores ...

Hoje é o aniversário do meu amigo Rui Terroso. Quarenta e três anos de vida, mais de vinte de música incansável. Um homem diferente neste tempo de arraso total da individualidade, assustado ou não, tenaz, jamais desiste. A certeza na frente e sempre seguindo a canção. Um grande ser humano que não espera acontecer, faz. Merece-me tudo e assumo-lhe a dedicatória. Falei está falado. A amizade não vê nem ouve, só sente. Parabéns Rui.

Os perdidos abraçam a esperança no Brasil. (...) Quero morrer do meu próprio veneno, (...) Cale-se!

Todas as estátuas de sal vão desaparecendo perante o rumor do mar. Até me lembro do exacto instante diferido da sua queda. A manhã estava pronta. O Sol na extensa espera da aurora, que não era feia nem bonita. Havia tantos suicidas na família que cheguei a duvidar que fossem todos aparentados. Pequenas borboletas insónias trazendo às costas as consciências e afogando-as no escuro. Todos eles estátuas seguindo viagem na desenvoltura do salitre. Quando mergulhei a cabeça, pareceram-me todos mortos, mas eram só tios e primos afastados por muralhas em meu redor. Acabaram todos em tempestades e fúrias e tristezas e vergonhas heróicas, com as cabeças entre as mãos e o sal a fecha-los nas suas cavernas para sempre. Venho sorver ar às nuvens da madrugada e trago ainda um rasto de vozes agarrado ao cabelo como algas desencantadas. Vozes rasteiras que rompem por momentos o ataúde do mar. O tempo e a areia salgada esqueceu-os. Mesmo eu só me recordo de uma bruma envidraçada de braços cúmplices...

Muito pouco se admite do que, embora possa ser ilegal, é sobretudo absolutamente irrazoável.       ( Para mim pelo menos .) Uma destas coisas é o trabalho dos artistas que não se negoceiam a recibos, nem a chupa-chupas, pedras coloridas, alvíssaras de abraço, ou gratificações arvoradas com belos corações pulsantes na redes sociais, artistas que trabalham a custo zero. Pior, a menos um, pois só assim são considerados, pelo valor negativo da sua despesa. Pessoas extraordinárias que passam por baixo das linhas só porque elaboram trabalhos criativos que não se embutem em qualquer caixinha nos impressos oficiais, e isto independentemente da área onde pairem. - Que são muitas mais do que se imagina - Assim que, estes fabulosos facínoras , estes delicados brutos , estes marialvas das artes, postos ou pondo-se na exclusão da rede, por assim dizer, muito além do vasto descampado da brutal fiscalidade, acabam, evidentemente como foras-da-lei. E ai de quem levante a voz em seu...

Bert Jansch - "Angie"

Recordar torna o mundo mais exacto com réguas de fumo, ângulos perfeitos de olhos nos astros  -- e a inocência daquele céu pardo das manhãs inconcretas que todos se lembram de ser azul e não verde para lhe chamarmos oceano ou folha de árvore. A realidade é mais confusão, máquina-doida-de-repetir sombras inconcluídas, bocas dependuradas nos ramos e nas corolas, destinos de morder o vento, narinas nas flores, conluio de pássaros com o sol, as plantas enganaram-se e deram rosas em vez de incêndios, construção da Cidade da Morte com pele e cal, ervas pisadas por espectros  -- e este cheiro tão bom a sonho que torna o mundo mais efémero e real. As aves nos fios telefónicos alimentam-se de palavras. José Gomes Ferreira Poesia .IV Portugália Editora 1970