O Mundo de acordo com Miro!

Rais' partam os prémios literários que só contemplam ou autores (de editoras que possuem os recursos para lhes enviarem os exemplares requeridos) e que publicaram no ano anterior ou jovens, crianças até, em alguns casos, pululantes ranhosos cheios de acne e arrogância sem fim, impregnados de uma qualquer bravata literária, que continuo sem entender, de quererem ser escritores pela mera noção de que os escritores são especiais. É aquele ensejo grotesco e ilusório de se verem publicados, seja como for ou por quem for. (já me deixei desse pesadelo)  Resta uma panóplia de 'licitações' inglórias, tiros no escuro em clara evidência, a concursos viciados de inúmeras autarquias. Mandam-se uns 'mails' com o manuscrito anexo e esfrega-se a pata do coelho, ou lambe-se o trevo, aguardando alguma sorte vinda do espaço dos deuses decisores. - Que grande enxovalho! Na verdade, o 'autor' gasta o seu parco dinheiro a imprimir três ou cinco exemplares do seu manuscrito...

Uma zona de conforto é um lugar maravilhoso, mas nada jamais cresce aí. Mesmo assim, não é fácil abandonar tal recanto para se entrar em um mundo selvagem, povoado de opressores em cada canto. É necessário uma certa efervescência de vontade, levantar os pés do chão, e antes de passarmos as nuvens, deixarmos os sonhos para trás, restabelecermos relações com a realidade e encararmos tudo com a mais profunda calma, como se fizéssemos um pacto de silêncio com a auto-determinação. Se eu fosse um lugar seria assim, ou um lugar como acreditei que um lugar assim deveria de ser, teria sido deslumbrante e triste como uma faca a cortar livros de areia, e, em grande parte, ao acomodar-me nesse conforto ilusório, em efeito retalhando possibilidades ou trafulhices sentimentais por anos a fio de truques e tiques escritos sem grande impacto, fui-o, mesmo que só eu acreditasse que estaria confortável e foi por isso que falhei tão alto. Sempre me maravilhou a literatura do realismo mágico, aliás,...

- Depois me dirás se mais alguém te lavou assim os pés. - Ela arregalava o branco dos olhos, como quando se duvida de tudo por regra, ou se questionam os prodígios entre a sua raridade regular. - Poderás dizer-me que não, mas, acredito que nem os pés do próprio Cristo alguma vez terão sido assim lavados com tanta abnegação e amor. - Purgou o Senhor Barbosa, inteiro pela boca. - Sem asas ou vôos imaginários de fénix destruída, - disse-lhe mais - só amor puro e luminoso, pois que esta extensão das minhas mãos, líquidas em teus pés, é quase um uivo terrível de alguma outra desgraça iminente. Pode ser. Será? Ou isso, ou é a perfeição incansável. A mulher recuperou os sentidos num abrir e fechar de palavras estranhas. Limpou-se com uma toalha pequena e voltou ao telefone. Agora oiçam a mulher falar sobre um pequeno romance que nem lhe passaria pela cabeça existir até ter colocado os pés naquela bacia: - Desculpas-me? Foi isto. Apenas alguns segundos antes do final, para impor algu...