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A mostrar mensagens de agosto 9, 2015

Lembras-te do Henri, na ponte?

Lembras-te da nossa ponte em Paris? Sim, eu sei.  Existem pontes a ligarem lugares em todas as pessoas do mundo,  mas aquela ficou a ser o nosso cliché, a nossa difusa eternidade. Soubemos da sua história,  e que fora o Napoleão a levantá-la entre margens,  imaginando que teria sido pelo amor da Josefina, que muito o achagava de ter de atravessar o rio a nado, vinda do Louvre. Para nós, aquela ponte era a história toda da nossa única Paris. Ouvimos o bradar da revolução das luzes ali mesmo,  e choramos tanto quando a Maria Antonieta caminhou sozinha até à guilhotina,  como naquele filme, lembras-te?  Lemos o Hemingway e o Scott fitzgerald em cima daquela ponte,  de mãos dadas, encostados aos aloquetes quentes. Vimos o Picasso, o Modigliani a espalharem luz e cor,  e até a minha tia que nos emprestou o apartamento,  parecia ter um segredo na memória que não podia contar para ninguém.  Recordas-te daquele homem que passava por nós, todos os dias,  sempre de ros