...O que eu gostava era de me afeiçoar a um motor, ligar a cabeça aflita à ignição, arrancar o corpo erguido, fugir do fim. O que eu queria era escrever, escrever flores impossíveis, peculiares como as palavras de Elsinore. E, em meu redor, alevantada já de toda esta minha perdição, a natureza armar-se-ía de mim, à porta das cabeças de todos os irredutíveis. O maravilhoso Cesariny a dizer o que jamais consigo...