Não foi tão somente...

Os dias percorrem-me as palmas das mãos

incendiados de ausência

velhos coturnos reutilizados e rasgados na ponta

da incerteza. Pálidos, pálidos...de morrer.

Os dias ou o dia ou a noite ou os dias ou o dia sempre igual.

Trago-os assim, aninhados sonhos de glória a sussurrarem-me

pelos elos crucificados da minha espinha.

- Aparecer-te-ei no final,

dizem-me - e se me fizeres um sinal, ajudar-te-ei a descer.

Cães absurdos, ferozes só à distância

de perto nem se vêem, são só a minha

piada infinita, escrita por um cómico alemão.

Fazem-se sobretudo em segredo

os meus dias tão lentos em tão rápido mundo

lenços brancos nas palmas das mãos

a pedir por fim rendição. Por favor

quitação, que só tenho é medo 

de não ter mais as palavras certas

para escrever sobre o amor.

Não é tão somente a pele que me vai mordendo o fim profundo

sem rumores à vista persisto sim

mas sempre a olhar para trás. Á frente fica uma ponte incolor

onde cairei de joelhos em tempos de descobertas.

Os dias são manhãs de lentos passeios,

sem matéria de asas a nascerem-me dos ossos macilentos.

Das ruas emergentes saem terrores em forma de gente

e é dessas bocas de pássaro que se cruzam comigo

como espectros ambulantes dos meus anseios

que ouço de novo os dias a falarem-me da natureza do sono azul.

- Elsinore, Elsinore! O poeta morreu. Viva o poeta morto.

E a revoada levanta voo a caminho do sul.

Viu-se claramente o rasto de abandono, do cimo daquele monte.

Ficou para trás ainda em queda 

um corpo velado em estado de vertigem 

por todos os seus muitos momentos

de medo, de dor, de raiva, inveja e tudo mais posto ausente.

Toda a cidade passou instantânea a ser um dia mais antigo,

anterior a este e ao outro e àquele deixado em rodilhas depois da ponte.

Não foi tão somente o corpo que não mais acordou

deu-se um efeito de pedra, terra e chão

muito contrário aos dias vivos do desalento que nunca mudou

cheio de canibais vorazes de fomes sem solução.

Estranhamente depois vieram ainda mais dias insistidos. 

Ilhas breves de mares sem fim.

Nem a fonte quieta da morte me livrou da sua teia.

não há registo possível que se possa mais escrever.

Devagar fabrica-se um mundo melhor, silencioso e cheio de cartilagens

momentos frios ao correr pelas escadas depois do monte.

Os dias agora são noites marítimas de desejos feridos

e mesmo no chão líquido golpeiam um corpo já todo ele carmim:

- Acabou-se a desdita, a fúria e a fútil peia. - dizem-me os dias.

Eis Caronte cioso, transportando-me pelo meio das margens

os astros brilhantes todos apagados e rendidos

e os pálidos, pálidos dias depois d'eu morrer

a ninguém explicam nada sobre mim.

Não foi tão somente o abrupto cancelamento dos socorros-a-náufragos

o nada ficou porque à minha volta só fechei o sono

desamparadamente nas noites em que escrevi para os dias que nem foram

parte de um mundo que jamais toquei.