Stop!

Encaremos os factos: ninguém quer realmente saber. 

Se escrever mudasse cabeças, 

já tantas teriam caído há mais tempo

que as ervas daninhas

demoram a apodrecer
entre os espaços nulos do bem e do mal.
Já entendi, sim, eu percebi,

não me fazem nenhum favor
contra estas coisas minhas.

Estou tramado, como sempre estive de qualquer maneira.

Tenho dias de folha vazia, e outros de parecer escritor.

(nem sei qual o grande escândalo sobre isto, é usual). 

Uns dias escrevem-se ódios por canseira

outros não.

Outros são
cidades deprimentes, espreguiçadeiras
carícias de mãe, outros não.
Outros não
são
desintegrados alguns, golpeados e violados.
Tenho dias em que não me apetece correr nenhuma corrida
à altura impossível do frasco de biscoitos
outros são dias roubados
e outros ainda, enormes tesouras de podar

que mais cortam ao redor de mim mesmo.

Das coisas que me matam por igual
ressalvo as grinaldas do poder

crescendo sozinhas a favor desta frustração.

É um vagar que se ganha com a idade, 
é.

Deixar-me de alarmes falsos

e passar a herói de charneira.
aqui estou seguro, aqui estou seguro, aqui estou

sentado, e sei já que tudo passa. 

Chega a ser bonito isto. A auto-realização inactiva.
Só quando me levanto é que desabo
do alto da minha vida.

Leio um conto do Sartre e penso: ok, vou morrer! 
Que novidade. 

Já sabia isso pouco depois de nascer.

Até essa autoridade perdeu a graça.

Escrevo sempre o que ninguém vem ler.

Isto não é nenhum poema, digo-vos de verdade.

Surpreendam-me. 
Em seis anos pus a circular mais de um milhão de palavras
inúteis.
Cada sílaba uma prisão perpétua
cheia de selvagens e ansiedade.

Guardem os anjos e os demônios para dentro e mostrem-me pessoas ou

eufemismos.
Estes remoinhos são só meus

aborrecimentos
 por causa de um sinal de trânsito.