Pelos caminhos apodrecidos.

O Outono deixa-me os olhos mais rápidos sobre os livros

e perde-me sempre de propósito

o bom discernimento

atirado ao acaso em tudo o que li

pelas ribanceiras traiçoeiras.

Bebi três litros de uísque de malte

e por isso caí.

Na cumeada a galope escorreguei e caí. 

Lá em baixo, desempedrando os dignos monstros

às vezes só por graça de neles me perder, 

passei a eito o título e a dedicatória

e abandonei páginas em branco em busca do embate

desprevenido da fecunda gavinha.

Só que as pessoas que escrevem são todas matreiras

mentem em cada fôlego que os faz nascer,

enganam-se muito, riscando as regras da busca do escaparate.

Logo na primeira pagina fazem amor os personagens

que enfadonha decepção!

Fumo um charro em sua memória.

Mas vim a saber que tinham os sonhos cheios de pedra e solidão

e por isso se punham unidos de todas as maneiras.

Três passos ou páginas e alagam-se logo de beijos figurados,

quando já eram outras horas. Outra história

e o tempo só uma rima de verbos acabados.

O Outono atira-me o corpo pela agreste arriba de saibro 

e esconde-me por um momento

da sombra que se deita com a minha

nesta cama tão dura.

Toda a história da razão me parece uma mentira

sem solução.

No caminho; plátanos, ciprestes e heras desavindas

e a gruta imensa onde me escondi desatento.

Escavado na rocha, estive eu, sobre o abismo desprevenido

onde cresceram palavras, levitadas a cem metros de altura.

Foi tudo uma matéria escura.

Vem agora a bicharada, agasalhada deste desalento

e deixo-os passarem, pois estou despido,

e bêbado e ganzado e morri anteontem

no começo deste poema, selvagem e puro como um bicho.

O Outono faz-me a boca enorme!

E eu ainda gotejo o hálito da primeira manhã,

para lá do primeiro sinal da dor,

ficou só uma cicatriz feita do que me pressentem.

Talvez seja a ressaca a ditar-me o próximo alvor

pelos bosques perdidos onde morri sem saberem.

Importa é que saibam que este poema é um lixo,

de um homem que já morreu, mas morreu agradecido.