O Coração Abstracto

Procuro que o sublime,

jamais nos encontre

ou tenha a audácia de entrar

sozinho, para dentro de mim.

Às vezes, pelo mar dentro entro eu

e levo-te, confiante, só com uma vela na mão.

Tropeçamos nos nossos próprios gigantes

e lá atrás explode-nos inteiro o céu

num refulgente clarão.

Abro uma recta com as pernas a nadar

ao meu lado, lutas contra tudo de que nos despedimos

e ao longe automático, já se reduz

o pó mirabolante destes nossos instantes.

No mar também faz falta uma luz

mas as velas ardem todas até ao fim

e o mar ri-se e todo ele nos envergonha.

Os dias melhores para fugirmos,

passam-se assim, longe de ser esta a nossa cruz.

Nesta praia abandonada

fazem-se desenhos em segredo
a areia, ao amor serve de fronha

e a poesia levanta-se da espuma, por mera devoção.

Aqui nos agarramos com dedos e ilusões

a nada sério que se entenda

são dias a brincar

como a letra trauteada de uma canção.
Fugimos ainda, ensinados pelo medo

os dias anteriores, caíram tão fora de moda

que ainda há quem os procure

para os meter usados, numa venda.

Os melhores dias destes dias do

tempo do nosso desterro

são coitadinhos, andam contados, andam à roda

e ninguém os quer ver a olho nu.

Nos melhores dias limpámos o chão

nos outros, percebemos o erro
de fugir pelo mar dentro, assim tão mal iluminados.

"Todos os Fogos são Fevereiro"

Homem e Mulher - Pablo Picasso

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