Diário de um Pária filho-da-puta que deixou de fumar há dois dias e agora parece um camelo cheio de sede e a. (Isto é a sério meus amigos...)

Tenho saúde para dar e vender, (isto sem visitar algum médico há mais de três anos. Para quê? Esses tipos querem-nos doentes com alguma coisa, seja o que for. De outro modo não conseguem comprar vivendas ultra-estilizadas nas ilhas, quaisquer ilhas. E quem compra casa cheia de estilo numa ilha, sem o benefício de ser um ilhéu de nascença, ou algum saudosista inveterado, é filho-da-puta por definição, ou alguma espécie moderna de hipster então, o que acaba por ser quase a mesma coisa.) - Nenhum hipster de agora chegará aos pés da genialidade de um William S. Burroughs em Tanger, nos anos 50 d0 Século passado, uma ilha ocidental em meio de algum islamismo moderado.

Ah, esperem. Existem também aqueles que foram casar fora, às ilhas. Esses são inócuos ao meu ponto de vista. - É que tenho um amigo desses!

Menos de 40 anos, algum dinheiro no banco e Audi's topo de gama, que só eles e as forças de autoridade à paisana conseguem obter. São estas as pessoas que me incitam à consulta prévia) - Médicos? Não, obrigado! Falta-me é o guito para estes vícios legais. Gostava que ficasse isto muito, mas muito claro! - Sou egoísta por tudo e mais alguma coisa, e pouco me importam as questões de saúde. - Ao toque repenicado, dos primeiros 20, 30 minutos, de exclusão deliberada a tudo derivado e/ou consequente da querida nicotina, o corpo fugiu-me logo ao controlo, o cabrão!

A pulsação e tensão arterial começaram a desabar a pique e pressenti um estranho formigueiro acalorado nos pés e nas mãos agitadas, que foram ficando mais e mais quentes, exponencialmente. Havia de andar sempre com um termómetro no bolso, para medir os níveis de ridículo que experimentei nesses primeiros minutos. A desculpa perfeita foram os dentes novos. A razão, toda ela tão imperfeita, os dentes novos também. E a noção meramente financeira, de que, os haveria de pagar durante os próximos quatro anos, invocando um corte na despesa do tabaco, por balanço.
Equilibro-me, logo, para quê destruí-los à partida, com os mesmos vícios nefastos de sempre? - Vou deixar tudo, fazendo-me de Hércules fingido! - Não tenho nenhum cigarro por perto. Quer dizer, tenho-os, mas insisto em não gastar metal com isto. É mais um princípio que uma determinação. Tenho alguns Euros e um Café abastado por perto. - Força de vontade? Não! Nenhuma. Só não quero ficar mal face ao princípio que auto-determinei. - Deixar de fumar pode bem ser uma birra!

Oito horas depois: Assaltava, sem expressão emocional qualquer, a caixa de alumínio encarnada, com relevos de Coca-Cola, onde o meu filho ocultava as suas beatas fumadas à socapa. O absurdo sobre o absurdo! - Quase como se fosse eu próprio um absurdo dentro deste vício intrínseco. Os níveis de monóxido de carbono no meu sangue baixavam à do oxigénio que aumentava sem pedido. Caminhava melhor e quase que respirava.

Amanhã conto-vos o resto...

A queda de um anjo triste.

Desafogados brilhos desta existência, quis olhar em frente, e vi somente escuro. Escuro, escória, lixo, lama e penetrante breu. Quis seguir em frente e não mo permitiram. Quis marcar presença, caí, e fui banido. Quis viver, e fui marcado a fogo com o rótulo do nada. Malditas palavras que me acendem esta vivência, pudera eu ser livre, e não viver por trás deste muro. Ser vento, ou poeira, e correr solto pelo esplendor deste céu. Malditas palavras que de mim emergiram, ainda mal as proferia, e já as via, abafadas em seu ruído, como se fossem pássaros, abatidos em revoada. Como eu mesmo, abatido assim, em tenra idade. Mas sosseguem, pois sou coisa irritante que insiste em não morrer. Malogrado pela estupidez do desprezo, sou, ainda assim, Homem! Homem! Homem... Estou vivo, e não desabo. Desafogado percurso que ainda mal começa, não verás teu fim nesta desdita amordaçada. Quis dizer o que quis, e não me faltou a vontade. Mais fáci...

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Acerca de Anderson's...

Hollywood é um gigantesco cadinho demente de fumos e fogos fátuos. Ali se fundem todos os sonhos e pesadelos possíveis de se imaginar. Senão, atentem, como mero exercício, neste trio de realizadores, que, por falta de melhor expressão que defina o interesse ou a natureza relevante deste post, decidi chamar-lhes apenas de os " Anderson's ". Cada um mais díspar que o outro, e contudo, todos " Anderson's ", e abundantemente prolíficos e criativos dentro dos seus géneros. Acho fascinante, daí querer escrever sobre eles e, no mais comum torpe da embriaguez, tentar encontrar alguma similitude entre eles, além do apelido; " Anderson ". Começarei por ordem prima de grandeza, na minha opinião, e é esta que para aqui interessa, não fosse este um blogue intrinsecamente pessoal onde explano tudo e mais qualquer coisa que me apeteça. Sendo assim, a ordem será do melhor para o pior destes " Anderson's ". O melhor : Wes Anderson . O do meio : Pau...

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O discurso do Corvo.

Eis-me aqui, ainda integralmente vivo e teu, voo ao acaso, sem saber por quem voar, por sobre rostos de carne, palha e infinito. Trago as mãos feitas num espesso breu, toldadas pela sede de te possuir e de te dar, o ténue silêncio, que é tudo aquilo qu'eu permito. As palavras, quando são poucas, sabem melhor, dizem tudo melhor, se forem poupadas. Abre os braços então, e recebe-as em teu seio, a secura desta terra já consome o sangue do meu terror. Já falei, e agora vou voar num céu de pequenos nadas, disperso no bando obscuro, mesmo lá no meio. De modo que, apesar da lucidez dos meus instantes, continuo sempre algures, no longo espaço que nos envolve. Nada temas destas mãos de cinza que já não tem dedos por onde arder, Eis-me para sempre, nos interstícios perdidos e distantes, desta paixão que é dada, e que não se devolve, e que é minha e tua, porque assim tinha de ser! Casimiro Teixeira 2012

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O Mundo de acordo com Miro!

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