Os sonhos também se abatem!

Era o segundo dia de canícula, humedecida vez em quando por uma chuva miúda, uma chuva molha parvos. Ele interrompeu a narrativa do conto, para escrever outra história que lhe ocorrera quatro ou cinco dias antes, e que desenvolvera, pensou, nas duas últimas noites enquanto dormia. Sentia-se confiante e seguro, e decidiu deixar o conto para mais tarde e escrever a história antes que a ocasião fugisse.

- Almoçamos? – Questionava-o a mulher. – O que queres comer?

- Merda! – Espantou ele num grunhido.

- Aí tens então.

Pouca conta deitou ao que ela falava.

- Esta merda custa um dinheirão – continuava ela sem dramatismos – mas aconselho-te a que não a comas enquanto não sentires que vais morrer de fome.

Nem bem tinha começado, mas o seu plano era tão simples quanto insensato. De dia trabalharia na história e há noite voltaria ao enredo do conto. Sem pausas, sem contratempos.

A mulher afastou-se para o lado e deixou-se guiar até uma das poltronas do escritório, tombou nela como uma carga de ossos.

- O se passa afinal? Já foste falar com o meu pai sobre o trabalho?

Ele sorriu-lhe de modo tranquilizador.

- Nada. Não aconteceu nada, esse é que é o problema. Não me ias dar um prato de merda?

Saiu disparada rumo à cozinha e pode ouvir dali a sua azáfama. Respirou fundo.

Passado um instante retornou, trazia uma fúria incontida nos olhos. Ele voltou a acalma-la com um sorriso.

- Vais acabar morto se não comeres nada. Há quantos dias não comes coisa que se veja?

- Estou a escrever, não entendes isso?

- Escrever! Se arranjasses um emprego em vez? Isso é que seria uma grande coisa.

- Preciso escrever esta história. Deixa-me em paz!

- Olha bem para o que eu te digo, ou pões algo no estômago ou não vai haver escrita que te valha.

Engoliu as suas palavras e voltou a atenção ao trabalho. Mais ela falasse e menor seria a sua vontade de comer. Ela sabia-o, e por vezes julgava certo que ela o torturava dessa maneira. Tinha de começar a história, mas por onde?

- Eu preparo-te o teu prato favorito, que tal?

- Porra mulher deixa-me escrever.

- Come qualquer coisa primeiro.

Percebeu a futilidade de lhe resistir, não tinha esse poder. Dirigiu-se à cozinha e sentou-se à mesa.

- Vens comer?

- Sim, e amanhã prometo que vou falar com o teu pai.

Sem dar mostras de vitória, limitou-se a levar uma garfada à boca. Pouco mais havia para dizer.