Quando os corpos passarem

(...)

O homem ia bêbado no comboio

enquanto o dia nascia por trás dos quintais

as casas alegres dormiam tão tristes na escuridão,

e os gatos e os cães pelas vielas

aos pares brincavam aos animais

para louvar a deus ou aliviar o peito.

Dentro de mim morria gente todos os dias,

por noites florindo sem apoio

debaixo de uma redoma assim eu não me ajeito

somente rastos de pó e cicatrizes tão belas

incrustadas de mãos caídas, baças pedrarias

todas confidenciais.

A luz filtra-se pelas pedras sem razão

e a insónia do fim retirou-me a força das pálpebras

indefesas para falar.

Lá fora, no escuro

nas ervas daninhas, nos ramos nus, no que está acabado

pousam pássaros minúsculos

que são apenas, nunca perguntam o que está agora

ou o que foi ou se chegará algum messias.

Não pedem de comer, nem cantam

são o que são em qualquer hora.

Quando me levantar

o céu estará morto e saqueado.

Por dentro, serei sempre só um muro

de gente de mim, que só morre e morre,

todos os dias.

"Todos os Fogos são Fevereiro"

Poesia - 2017