Bosques Esquivos

Nunca se dilui entre a escuridão

se perfaz na esperança de luz,

ou se curva assustado por entre os caminhos.

É um rochedo constante que as tempestades nunca alteram.

A estrela mais fixa a todos os caminhantes errantes

o brilho claro, mas sem matéria,

que jamais se torna joguete do tempo.

Mesmo que a carne o sofra, no peso da sua fúria.

Fica monólito, algures uma presença etérea,

também.

E uma falsa partida, ele é aos sobretudo ignorantes,

mais um caminho errado, uma artéria

suja de tanta errada miséria,

onde se desavindam os maus amantes.

Não é produto nem inspiração de algum tempo de bem

só deita sangue desgovernado da sua insensatez venérea.

Ele é escrito mas lido jamais.

Pobre azul que nunca conheceu os pais.

Triste mar sem praia mais além.

Contudo ou nem por isso,

fez grato o caminho contrário à desidéria.

Comeu a crueza dos dislates de seus mandantes.

E morreu impróprio pelos dentes dos canibais.

Se tudo isto for falso e o provarem assim,

nunca o escrevi

e desde sempre até ao fim

absolutamente alguém amará outro alguém,

exactamente,

como previ.

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