Deus a foder-me desde 2011

Ninguém me/se interessa exactamente por nada. Caio de joelhos, perturbado por esta verdade inegável. 

O Homem nasceu sozinho e logo nesse instante se condenou ao seu futuro perturbado.

Tão estranho e definitivo como uma máquina incessante, que lhe tirará as mãos do corpo, e o corpo do seu lugar, e o lugar da sua terra, e por fim, até a sua terra sairá do mapa. O Homem ficará apenas um passageiro estranho, na espera de algum outro destino diferente desse.

Em 4 de Abril de 896 morreu o Papa Formoso. Depois de morto, foi acusado de ambição excessiva, e em consequência disto, o seu cadáver foi despido e os dedos da sua mão direita decepados. A maior das desonras foi terem-no enterrado num cemitério destinado somente a estrangeiros.

Sou esse anti-Papa! - Vestiram-me com insígnias. Ornaram-me após exumação, e colocaram-me num trono absurdo, só para me imputarem as acusações que a minha própria cabeça amedrontada fabricou.

A minha mãe, sem grande expressão para o verbalizar formalmente, engendrava grandes planos para mim, que, afinal de contas, vim por mero acaso a este mundo. Sempre insinuou a vontade deste engano acabar por redimir toda a restante linhagem medíocre. A grande injustiça desta frase, desaba sobre os meus irmãos, que apenas existem normais, e jamais, JAMAIS, fizeram mal a ninguém. Sou eu que, sozinho, crio esta inércia total, e depois, ainda a tento justificar às suas custas.

Esta é, fundamentalmente, a grande e derradeira tristeza que me empurra para baixo.

Formoso, posteriormente, terá sido novamente exumado, depois esquartejado, e por fim, arrojado em puro desprezo ao rio Tibre.

É assim que as coisas são. Por nada interessar verdadeiramente.

O medo de nos tornarmos obscenos, torna-nos obscenos. As emoções são tão sujas quanto as fazemos e tudo acaba por ser uma piada de mau-gosto, que é facilmente olvidada.

Queria tanto escrever felicidades, como a minha mãe se chamava, mas acabo sempre obsceno. Os meus olhos atentos, vigiaram Deus por tempo indeterminado, desde a sua morte até agora, mas Deus, demasiado exausto de gente assim picuinhas, mandou-me foder baixinho, e acabou-se ali o assunto

Ri-me!