Sabem que mais, esta coisa do amor, é como uma estranha parede branca, que todos os dias nos faz querer ser pintor.
...que coisa mais lamechas!
Desafogados brilhos desta existência, quis olhar em frente, e vi somente escuro. Escuro, escória, lixo, lama e penetrante breu. Quis seguir em frente e não mo permitiram. Quis marcar presença, caí, e fui banido. Quis viver, e fui marcado a fogo com o rótulo do nada. Malditas palavras que me acendem esta vivência, pudera eu ser livre, e não viver por trás deste muro. Ser vento, ou poeira, e correr solto pelo esplendor deste céu. Malditas palavras que de mim emergiram, ainda mal as proferia, e já as via, abafadas em seu ruído, como se fossem pássaros, abatidos em revoada. Como eu mesmo, abatido assim, em tenra idade. Mas sosseguem, pois sou coisa irritante que insiste em não morrer. Malogrado pela estupidez do desprezo, sou, ainda assim, Homem! Homem! Homem... Estou vivo, e não desabo. Desafogado percurso que ainda mal começa, não verás teu fim nesta desdita amordaçada. Quis dizer o que quis, e não me faltou a vontade. Mais fáci
E sempre que nos enganarmos, podemos apagar? É que às vezes a letra não sai na perfeição...
ResponderEliminarGostei muito dessa parede.
beijinhos
Pois..não, não podemos! É que essa letra é escrita no sangue indelével das nossas paixões, não sai com água, não há borracha que a amarrote sequer. Assim que fica escrita, é para sempre.
ResponderEliminarbeijinhos