Nevoeiro Amigo

Nem sempre é bom ocultarmos as paixões que nos deslumbram, ainda que nos confundam por vezes com o cariz da sua estranheza.

Uma que me encanta particularmente, e à qual nunca consigo dizer que não, é o nevoeiro. A notícia produz, sem grandes variações de caso, uma indiferença total a quem a ouve. Mesmo aqueles que melhor me conhecem hão de pensar com descrédito: Nevoeiro? 

O certo é que mal consigo discernir uma explicação ajuizada para tal fenómeno emocional que se despoleta cá dentro. Sempre que o vento do mar o empurra na minha direção, fico agarrado sem remédio, e parto bruscamente para a rua, deixando-me envolver por ele, como se de um manto protetor se tratasse.

Não sei, já me seduz desde pequeno, e mesmo sendo incapaz de descrever esta loucura mística por uma mera névoa de humidade, procuro-o sempre, mais até, chego por vezes a ansiá-lo.

Talvez seja a lenta litania da ronca que me hipnotiza neste estado de transe, talvez somente revele, um pouco senso atinado da minha parte. Não seria a primeira vez que acabava perfurado em vergonha, por algum par de olhos transeuntes que me apanhassem desprevenido neste estado de embriaguez sentimental, e hoje com certeza que não será a última.

A noite de hoje surgiu-me assim, encharcada de neblina até aos ossos, e já me fogem as mãos da escrita para correr ao seu encontro. Tenho de ir, não vá ele fugir-me num repente, dissipando as gotículas de água num nada.

Valha-me esta boa sorte de viver aqui, onde o nevoeiro é sempre marítimo, e nunca me recusa um abraço húmido. Podia ser pior, e se eu gostasse de trovoada?