Poema 8

És uma flor que cresce da parede gretada,

perdida entre o feto a hera e a gesta,

colho-te mansamente dessa curta fresta

onde infeliz estás tu atada.

Trago-te, tonto e sem jeito,

enrolada no calor imenso deste peito,

a ti, delicada e bela que és,

minha flor silvestre, meu sonho de tudo o que virá.

Perdido, perdido, ando eu, no rastejar,

de um chão que nem sei se existe.

Perdida, perdida, anda a vontade,

a força de espírito, que por vezes parece que desiste.

Em mim, em mim (Tiná)

e anseio, anseio por esse teu olhar cheiroso de flor,

que tudo me traz de volta,

esse olhar, ah esse olhar de amor.

É por isso, só por isso que eu sei,

embora olhe para ti menos vezes do que já olhei,

nesta vergonha,

sim, nesta repugnante vergonha,

que me corta a artéria da vida, inundando-a de peçonha,

e nada mais me resta,

que estas palavras pra ti ó minha flor,

palavras nem sei bem de quê. De dor?

De Amor?

Pois eu estou cego, sou aquele que não vê.

Mas por ti, por ti eu tento,

e se ao menos,

em algum momento,

deste obscuro verso,

eu te conhecesse a ti, e tu a mim,

este poema, acabaria,

aqui e assim,

e eu saberia,

o segredo do Universo!

Porque tu existes.