Queimar nuvens no pátio

Eis-me ao lado

do centro do assombro.

Aqui não se distingue o calor

de ser queimado ou de se ser fogo

é um outro nome

mero rumor.

Por fora, na rua, só rumoreja

um estranho canto de acendalha

que incendeia o poema verdadeiro.

Que assim seja

uma torre sem paredes

que se levanta. Sem paredes nem tecto

nem chão... um agulheiro

só de marcas de carmim

e sangue onde calha.

Sangue vulnerável aos desejos

mais profundos da noite.

Porque o fogo não se dá ao trabalho de não o ser

é crepuscular, assim.

E, cá dentro fujo para que

finja

que não sou mais feito de cinza.

Deixa os sorrisos, as promessas e os beijos,

traz-me antes o líquido da primeira nuvem

que passar pelos teus olhos.

Suspeito da leveza que atinja

estas minhas asas de suspensão.

Esta noite queimou-se lá fora o meu fim

para não ser mais o que não posso.
Sempre me ensinaram que o sangue
nunca será mais do que é.
É o que sou,
o que

jamais serei será fogo
escrevendo com o corpo

jamais.

não!

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