Ar.

Neste ar daqui, ecoa um murmúrio de queixume,

um fiozinho comprimido de tímidos balidos.

Sentem-se pálidos, quase voláteis como um perfume,

Inundando-me a alma de sonhos despidos.

Sentem-se espasmos, contorções, agonias de voz.

Mínimos, serenos, irrepreensíveis de altivez,

tão pouco se sentem, que chega a ser atroz,

o pouco silêncio que perturbam na sua vez.

Grandes senhores de ferro e fogo e força infinita,

ouvireis vós o lamento que por aqui passa?

Ah sim, tenho febre, e escrevo e isso nem me maça,

mais me desfeita o desdém que votais à minha escrita.

Pois eu não sou máquina exprimindo seu motor,

e neste ar daqui, neste ar, vou rugindo baixinho,

pelos pedaços em falta que me compõem a dor,

abandonados que ficam ao doer do seu caminho.

Em fúria fora, e eles dentro de mim,

tão suaves a começar, gritantes agora.

Já me arde a cabeça de não lhes ver um fim,

sou inútil quiçá, mas terei também a minha hora.

Destes gritos daqui,

Estupendos, insaciáveis, dissecados de um suspiro,

escutai-os se quiserdes, ou não, até prefiro.

Cala-los é que não posso, pois se já os escrevi.